- Non, non et non, ils ne viennent ni d'Espagne ni d'Asie, criait Pitié. C'est la petite race du taureau aux cornes en lyre, avec son compagnon inséparable le cheval blanc à longue queue. C'est le taureau de nos cavernes, c'est l'auroch, le premier hôte préhistorique, qui s'est peu à peu replié vers le pays le plus sauvage. Regarde son garrot court, sa longue encolure et ses petits yeux vifs qui observent, ce petit corps nerveux, intelligent. C'est caractéristique, ça. Et à des tas de signes, les savants te le diront : c'est l'antique race de la grotte de Solutré. Solutré, hein ! Allô ? Oui, parfaitement, le taureau de Mithra...
Non, te dis-je, il n'est pas crétois. C'est ce que chacun raconte, seulement moi, je suis renseigné.
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- Quand la tramontane apporte la tempête sur les palus, tu peux me croire, alors ils se serrent tous en un seul bloc et ils font front contre le vent, tête baissée. Et le ramadan, les as-tu vu faire ramadan ? Je les ai vus, moi qui te parle ici, je les ai vus pleurer, tous. Lorsqu'un de leurs compagnons meurt dans la manade, ils se groupent, lèvent le mufle et se mettent à pousser de longs beuglements, et ils pleurent, oui, de vraies larmes. Quand Belcite est mort, de sa belle mort de bête noble et glorieuse, ils ont pleuré, ses compagnons et nous pleurions aussi, nous, tous ensemble.
Voilà ce que c'est, les taureaux.
Gaston Baissette (l'étang de l'or)
