Oh quelle catastrophe, quelle mutilation de l'amour quand on en a fait un sentiment personnel, éloigné du lever et du coucher du soleil, et coupé de la connexion magique du solstice et de l'équinoxe.

Nous saignons aux racines, car nous sommes coupés de la terre, du soleil et des étoiles, et l’amour est une moquerie souriante, car, pauvre fleur, nous l’avons arrachée de sa tige sur l’arbre de la vie et nous nous attendions à ce qu'il continue à fleurir dans notre vase civilisé sur la table.

D.H Lawrence